Голова должна быть холодной, сердце горячим, руки - чистыми.
Двадцать киломтров чистоты, какая никому больше не будет принадлежать. Только мёртвым, только живым больным и не знающим об этом.
- Идти, идти, смотреть на высокие бьющиеся волны, на разрушение домов...
- Я не думаю, что придёт поэт воспевать гиблый путь.

Хуже всего было то, что не зажигали огней, и звуки не метались над бурливым прибоем. Город всё ещё висел на ней, только он был чужим уже даже для неё.
Всё.
Он принадлежал ночи, солнцу, всем лунам, травам, но не людям. Забранный из времени чем-то другим, больше чем смерть, которую они даже проходили, не видя в глаза и не представляя её последнего облика.
Но... она была тут.
Должна была быть, как самая большая и незаполнимая пустота, где-то в этих домах? Над или под ними? Возле громады Эдо, как притулившаяся у огня чёрная кошка её.

Сжать рукоять невольно, отпустить, вздохнуть. Идти сквозь неё под невидимым взглядом. Чувствует ли пустой - это? Или всего лишь меньше жара пищи и на этом всё?

@темы: Комментарии к происходящему, Зарисовки об отряде, Истории